Babbo Natale ha esaudito i desideri del mio piccolo funambolo. Era indeciso tra il Millennium Falcon e lo Starfighter, poi i razzi vedi l’hanno spuntata sui deflettori della carretta di Harrison Ford.

La scatola è grande, e da Toys costa come un trapianto del rene. Nei super-iper meno di cinquanta europei la posti a casa.

La precisione costruttiva è abbagliante, l’esattezza esecutiva tagliente. Le istruzioni, esclusivamente a pittogrammi, inequivoche. I pezzi hanno la stessa precisione chirurgica dei Lego di sempre, e richiedono la consueta fermezza e decisione.

Il montaggio richiede circa tre ore, ed è divertentissimo. I kit vanno su che è un piacere, in sequenza: serve attenzione, ma non la spasmodica concentrazione dei meccano o dei modelli in plastica. Manovellerie e leveraggi anche complessi sono assemblati perfettamente. Se vuoi alcuni accoppiamenti estremi sono un po’ fragili: le ali, i cockpit, i deflettori.

La parti meccaniche sono abbastanza precise: la giocabilità viene preferita all’ingegneria.

Di bello: la stupefacente complessità dell’assemblaggio, e la sua soluzione fluida e quasi obbligata: seppur mai intuitiva. Di meno bello: si perde un po’ lo spirito del Lego, che è quello dell’uso e riuso. La specializzazione di molti pezzi e l’obbligatoria catena di montaggio riduce l’intervento creativo a favore di una più costretta manovra di montaggio senza alternative.

Tre ore di divertimenti puro per grandi e piccini.

Tra i molti validi motivi per sopportare le angherie della RyanAir e capottarsi a Sevilla, c’è il novissimo Mirador Parasol. Progettato da J. MAYER H. Architecs, ha la doppia funzione di Sombrero, per dare un po’ di pace alla torrida spianata di Plaza de Encarnaciòn, e di spettacolare passeggiata sopraelevata, sulla dinamica e movimentata passerella.

Sembra l’anteprima di una invasione di astronavi aliene. Ed è bellissima.

È la più grande struttura in legno del mondo. Ha a che fare con il cibo perchè recupera l’antico mercato del pesce di Sevilla, città che aveva a Triana il suo quartiere di pescatori. Il pescado risaliva il Guadalquivir e giungeva fino a qui.

A volte il tocco della vita è lieve come una piuma, ma ti scende a fondo come il più introverso dei calamari.

Nodi scaleni, inciampati nelle virgole dei calendari. Diversamente intesi, diversamente arresi.

Santa Irene, dissero i Veneziani: che perì nel fuoco.

O per la luce che caramella l’attardarsi del giorno.

Setacciando le prospettive, alla ricerca di trappole d’ombra.

O colature d’altoforni di giganti giocosi.

Kimolos l’Argentiera, Kimolos la bianca. Abbacinò i veneziani con il suo ventre bianco, e molti altri, nei secoli dei secoli. Kimolos si raggiunge solo per mare, ed è per pochi.

Kimolos brilla di luce e di silenzio

Kimolos brilla di luce pregiata anche nei secoli dimenticati, nelle scorie, nei ripostigli della storia.

Kimolos brilla e riluce d’altri cieli.

D’altri venti, altrimenti.

T’uccide di contrasti

E di crepacci dell’anima.

Non ho difficoltà a comprendere perchè da queste parti hanno la fissazione dell’azzurro: come antemurale del bianco accecante della calce. Basta alzare gli occhi, aqualsiasi ora del gionro, per avere un pantone completo d’azzurro cicladico.

Il problema è controllarla, la luce.

Ne hai diluvi: fiera, lunatica, variabile. Ma sopra tutto: tanta.

C’è tutta la faccenda di Pericle, e l’armamentario della memoria che si porta dietro i peripatetici, i presocratici e quelle cose che si dicono quando ci vuol dare un tono di aver fatto gli studi classici. Poi c’è l’oggi, fatto di serrande abbassate.

C’è le torme di turisti giapponesi, o comunquemente orientali, che mangiano cucchiaiate di salsa τζατζίκι e si sorridono facendo sì con la testa, e gli italiani che si mangia meglio a casa, e quelli che invece leggono le poche iscrizioni sui propilei, ostentando conoscenze.

C’è i mercatini della Plaka, c’è la decadenza della Plaka che muore ogni giorno di una morte versicolore, chiassosa e ruminante di articoli cinesi, bancarelle di bric-a-brac e carriolini di mais abbrustolito. E la metropolitana postolimpica la penetra fino al cuore.

E restano le diecine, le centinaia di serrande abbassate, di stabili in vendita e di negozi da affittare, alcuni ancora con le suppellettili al loro posto come come le case degli abitanti di Pompei.

E Atene viva e canta e balla notte, incurante dell’enorme iceberg che si avvicina. Più perchè non lo teme, che perchè non lo vede: sarà solo un altro del milione di terremoti.

La luce Attica. L’enorme buco nero nella memoria collettiva che sta tra Pericle e le Olimpiadi moderne. LA città che vive, la città che muore, le pietre dorate, le saracinesche abbassate.

La polizia intenuta antisommossa, l’alfabeto che devi scavare nella memoria per leggerlo.

L’immenso tappeto di edifici bianchi, fino dove l’occhio.