Per un amico

E’ un omone grande grosso e bitorzoluto, s’aggira paludato di costose armature sartoriali. Se lo incontri, facilmente lo trovi con una garrula maschera indosso; oppure quella ridanciana, tutta colorata. Ha l’abitudine di non prendersi troppo sul serio, e l’attitudine a non prendere sul serio quelli che invece lo fanno.

La voce di solito è squillante: oppure solforosa, se la notte è stata lunga. Condivide con me la veglia antelucana, quelle mezz’ore in cui il resto del mondo sta ancora decidendo con quale piede alzarsi.

Ieri aveva un’incrinatura d’ira – più che di dolore – nel timbro tenorile, nell’accento apòlide: una malattia rabbiosa gli aveva portato via un amico da un giorno all’altro, nemmeno il tempo di dire ma e mi.

Che poi, quante gambe hanno gli amici, non importa granchè. Questo è un pensiero per lui.

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